"Я пожала плечами. Проза жизни..." Сцена из фильма... Тысячи вариантов предшествующего сюжета: она опоздала на электричку, она потеряла телефон, увидела погибшую птицу. Или... Застала мужа с другой, потеряла работу,уличила близкого человека во лжи. Проза жизни - восприятие жизни как перечисление банальных, ожидаемых фактов, похожих на уже пережитые, устало забытые. Человеческая природа, природа не совершенная, утомляет нас, делает предсказуемыми и циничными.

Я оглядываюсь вокруг. Это ли та пресловутая проза? Утро - я очарована, еще час - в панике от темпа, полдень - возмущена до предела, успокоилась. Вечер - горящее разочарование и слезы, ночь - усталость и мечтательное ожидание чуда. Другой день, другие чувства. Эмоции! Эмоции глубокие и яркие. Счастлива бесконечно и так же бесконечно несчастна.

Это не проза. Догадка с улыбкой. Моя жизнь абсолютно поэтична. Она волшебно неповторима и ярка для меня. "Выпивая" каждый год, не хочу вернуть его назад, но с жадностью глотаю следующий и не могу утолить жажду. Легкомысленно и светло летаю. Летаю среди мелочей, непорядка, несправедливости. Но не проза, нет! Прозы не вижу, потому что не хочу видеть. Наслаждаюсь романом с судьбой в стихах.

Стих № ...

Еду в автомобиле. Осень, утро. Любуюсь сложной синевой неба, той четкостью форм и цвета, которая свойственна сентябрю. Золотой снег осыпает лес. И природа говорит нежным ласкающим шепотом.

Неожиданно, звуком разрезая тишину, как внезапное пробуждение водитель восхищенно начинает говорить о прелестях неба, листвы и воздуха. Удивительно совпадающие ощущения с почти незнакомым человеком. Острые чувство неповторимости жизни. Утренняя поэма...

Стих №...

Беда с подругой. И мир стал сумрачным, тенью укрыла тяжесть бесполезного сочувствия и понимания беспомощности. Скорее в завтра , скорее в ощущение "все позади". И дни мучительные, суматошные и колющие иглой летят и летят. Надежда, даже уверенность в счастливом исходе как уличный фонарь на проселочной дороге. Грустные стихи, но это стихи. Потому что к боли близкого не привыкнуть, не приспособиться. Только перетерпеть вместе с ним.

Стих №...

Как постепенно, незаметно, любовь отравила кровь. Незваная, не приносящая ни счастья, ни свободы. Но заставляющая душу, то нестерпимо сжимаясь в узел, трещать от отчаяния, то сладко рваться от переполняющей нежности. Борьба с собой, борьба осознанная , но глупо бесполезная. Замерла и сдалась, смиренно доверилась течению. И вдруг ОТПУСТИЛО ... Легко, хорошо видно детали, не больно, без пьяного хмеля в сердце. Боже, но как пусто и безумно жалко отобранного чуда. Отобранного грубо, но честно.

Проза жизни? Нет ! Мелодрама в стихах...